Monday, November 28, 2005

alta voluntaria








courtesy of jane n. rothrock. it wasn't an easy one. she had to look for it. i love it! and will tell all my peers, so they know. jane and jim have had to climb some mountains lately, but gosh, they did it. we were so happy seeing a democrat win in the state of virginia - unbeleivable!
thank you jane. hi y'all!

hace tiempo que debo andar un poquitín estresado. cuando mi cuerpo se rebela, los médicos acaban invariablemente concluyendo que es cosa del estrés. claro que, con dos copas reconocen que es que ni puta idea, oyes tú, a saber qué tiene ese tío. en todo caso, y como soy perseverante, ayer levanté a susan a las cuatro de la mañana y me la llevé de acompañante al hospital san rafael, de los hermanos de san juan de dios, ahí en serrano, enfrente de el pistón. me han trajinado a gusto durante casi 48 horas, hasta que no me quedó más remedio que primero mandar a susan a casa - vaya susto ha pasado mi niña -, y luego pedir el alta voluntaria.

Bueno, llorado lo necesario, gracias a larri, que nos ha cuidado a los niños, y al cubolibre que además de traernoslos de vuelta ahora en un ratito me dedica su última cubocosa que le ha venido sola. con ella os dejo, con su título y todo.


El Síndro-Miguel Ángel

Parece que Miguel Ángel gana actualidad. Con esto del erotismo de banda ancha, o sea, todo incluido, no sólo se ha trastocado el sentido de las palabras sino que hasta las estatuas se han vuelto subversivas. Ahora provocan un síndrome.
Cuando hace ya unos años comenzó a ser problema El Contrato Sexual, ya éste había subrepticiamente penetrado en el idioma. No hay manera mejor de ganar una batalla que cambiando las palabras. Se ahorra tiempo (que ya sabemos lo del tiempo y el dinero).
La transformación del adjetivo en sustantivo escondía una intención; ya hoy no esconde nada porque la intención se ha hecho presente. Hoy se dice “los homosexuales” para definir una especie de clase social (que no sexual) necesitada de reconocimiento. La palabra oculta su significado, que es muy claro, para implantar (nunca mejor dicho) otro. “Homosexual” quiere decir “del mismo sexo”. O sea, es absolutamente correcto decir, sin escandalizar a nadie, que una competición deportiva es un asunto homosexual. Si queremos hablar de relaciones eróticas entre personas del mismo sexo, debemos decir “erotismo homosexual”. Pero esa oclusión del sustantivo verdadero en favor del falso esconde la idea perversa de que el erotismo homosexual es una condición cuando no es más que una conducta. Sólo hay dos sexos por mucho que se diga. Lo que cada uno de los sexos haga con su libido es asunto interno (nacional, diría el tripartito).
Miguel Ángel lo tenía muy claro. En lugar de debatirse con la gramática, fabricó un catálogo de mármol con sus apetencias. Uno de sus modelos, parece ahora, que perturba. ¿Por qué no nos perturban lo malo ni lo bueno, sino lo bello? Mejor dicho, la belleza ¿es realmente lo que perturba? A Miguel Ángel le quedaron pendientes otras estatuas aunque es dudoso que pudiesen provocar estados semejantes. Un cuerpo de mujer, sin ir más lejos, no ha demostrado hasta ahora esa vocación de trastorno. Al menos, no a Miguel Ángel que sepultó a “la Piedad” en mármol sólo para ofrecernos otro desnudo masculino.
Avanzando más en la cuestión, a nadie podría perturbar una estatua del Demagogo, por ejemplo. Si los de hable y hueso no son siquiera advertidos, ¿qué vamos a esperar de los de mármol? Los Davides escasean y, aún cuando los haya, tampoco se pasean en pelotas por toda la ciudad para que los contemplen.
El Gulag americano de Guantánamo no provoca la indignación de Castro. Nada dice, él tan elocuente con sus amados vecinos en otras materias. Él, que tanta alharaca armaba sobre soberanía cuando faltaban unos años para que venciera el contrato de arrendamiento con el gobierno de EE.UU., enmudece ahora, lo que presupone que el Contrato ha sido renovado y con números verdes. Y los que se indignan con Guantánamo no se indignan con Castro que les alquila el centro de torturas. Será la relación de Castro y EE.UU. una relación homosocial?
Pero es que tampoco parece perturbar la generosidad. Es que la generosidad es todo un problema, empezando, ¿cómo hacerle una estatua? Pero, y si fuese hecha, ¿para qué? Nadie se sacude de envidia, de celos o impotencia ante los buenos.
Miguel Ángel lo habría tenido muy difícil.
Él sí que hizo estatuaria homosexual avant la lettre. Era su asunto. Hasta ese entendimiento digital entre Adán y Jehová fue todo un autorretrato: El creador y sus objetos en la pulsión del deseo. ¿Cómo le pasó eso inadvertido a la Iglesia?
Es posible que lo que perturbe en el David sea sólo eso. No la belleza, ni la perfección supuesta sino el deseo imposible. Y que en el fondo, tampoco le perturben otras cosas al hombre de hoy que se perturba, tan sólo el papel que representa.

Saturday, November 26, 2005

crucero con derecho a remo

en astérix venía anunciado, por poco más adquieres pasaje con derecho a remo. antes y después, el mismo trile se ha repetido bajo infinitas capas. nada nuevo bajo el sol. algunos dirían que es cosa de galeotes, pero los más harían de esaú, sin consciencia siquiera, cosa de magia. el verbo. eso sí, verbo capital, que las cuentas con los dedos más fáciles son.

josé antonio viene de comer dátiles, dedos, en irán. la vida entre farsis le ha parecido el nirvana. le creo, pues que no hay manera de negar la luna, por más que ineludiblemente comprenda su cara oculta, el reverso tenebroso, el yo temido, la fantasía - pavorosa - de libertad.

en qom no pudo sacar sus fotos, pero en omán, mano de santo, bañó su culo y su espalda hasta calmar el alma y sanar los desmayos. ¡qué calentita estaba el agua!, allí solos, mirando al cielo. aunque no lo razonó, le pareció la gloria, y por ello extraño. plácido, pero extraño, sí. a su amigo también.

josé antonio no osó los cueros pare el baño. modoso, intentó el traje de baño, pero al cabo se y compró y se cubrió solo con paño.

después de cargar trípode y armatoste fotográfico a la espalda - ocho meses de fisio más algunos riales, que le ha costado - no pudo sacar sus fotos, pero a cambió disfrutó el momento y el espectáculo, dos metros de blanco, allí en medio sentado, recogidito, bigardo arrecogido, gozando, con mirada de chica miope.
gustó del negocio masculino que allí se trae - supervisado, qué duda cabe, desde las celosías tras las que llegan llamas ululadas por damas concienciadas.

se deslumbró morosa y demoradamente ante los magníficos cuarteles mezquiteños, abiertos, conectados, interconectados, laberínticos, donde todos se conocen, haste te conocen, te saben nada más verte... pero no te dejaron hacer las fotos, querido amigo josé anotonio carrera.

seguro que ya estás en los archivos como agente de la cia, o de la securité. me han entrado ganas de ir a irán. incluso a quom. claro que josé antonio no es mujer. ni yo. veremos.

Friday, November 25, 2005

cuestión de forma

retratado como un rey, a su vida me estoy acostumbrando, pues la llama del cubolibre sigue iluminando con intensidad y me ahorra cualquier tentación de laboriosidad propia. lo asombroso es que, según afirma el interesado, las cubocosas le vienen solas, con su título y todo.

No, Sr. Umbral, usted tiene razón pero se equivoca. Con la izquierda en el Poder no valen ni el flematismo ni la mala leche. A la izquierda no la va a derrotar la derecha, ni la brillantez beligerante del Sr. Rajoy. Eso sería una verdad a lo Hollywood y todos sabemos que a la realidad no le gusta el cine. Ya lo advertía Huizinga, es asunto de sentido lúdico, ése que perdieron “Los ideales del trabajo, de la educación y de la democracia”, o sea, la sociedad cuando se puso seria.
La batalla final (que va a llegar sin dudas) será entre la izquierda y la hizquierda, entre la isquierda y la iskierda, entre la yskierda y la…, y así sucesivamente.
La derecha, para bien o para mal, agrupa a los satisfechos. Pero la Otra (que ya no sabe uno cómo la va a escribir), la Otra es múltiple, plural (como a ella le gusta definirse ahora). Agrupa a los insatisfechos, que parece que son mayoría. Ellos son como la política en negativo, los matices infinitos de la diferencia en off.
Pero ellos, que han ganado el Poder porque todos sabíamos desde pequeñitos que la o es gorda y la i es flaca, se irán pidiendo cuentas (que ninguno va a perdonar al resto, ni a cuenta de favores pasados o futuros, como la Caixa). Así el Tripartito terminará en Trifulca, B-ETA-suna le dará de bofetadas a Ibarretxe, los Hamas matarán a los Al Aqsa y viceversa, los Al Queda acabarán defenestrando a los suníes, y hasta UBU Chávez será internado de urgencia con Castritis.
No hay otra manera de conjurar esta pandemia del fracaso irredento que el exterminio mutuo. No le van las vacunas ni los laboratorios. Y mucho menos los discursos inteligentes e iracundos aunque haya que seguirlos haciendo por aquello de: nada peor que no hacer nada.
Ahora Castro fabrica el quincuagésimo plan de reanimación de su cadáver, y no será el último. Porque la Otra ha logrado la proeza de vivir en concubinato con un cadáver, sin morirse. Ocultando los desórdenes de casa, los maltratos de-generados (que ninguno denuncia), están las banderas de siempre, que siguen haciendo llorar a los adoradores de la noexistencia pacífica.
Porque la agrupación de las insatisfacciones, su puesta en común, no conduce a la satisfacción sino todo lo contrario. No hay nada peor que la felicidad o la justicia en estado propositivo. Ideologizar el conflicto sólo termina nacionalizando el conflicto, que es como dividir el conflicto en pedacitos. Y ya ve usted cómo cotiza la nación en el mercado político.
La polític-Otra, igual que la arquitectura, han descubierto el atractivo de la forma blanda. Después de todo sólo se han tomado en serio a Salvador Dalí. Pero la forma blanda era surrealista y nadie sabe cómo cojones la va a construir.
Mientras esperamos la confrontación final, aproveche usted, Sr. Umbral, y póngase cómodo. Pero, eso sí, elija bien la forma blanda en la que va a tumbarse. Yo, usted, me quedaría con el colchón de plumas.

Wednesday, November 23, 2005

¿adónde iraq a parar?

no, no creáis, cubolibro da para más de lo que yo expongo pues no en balde venimos reiterando que sus cubocosas le vienen solas, que arte, joder. esta de iraq va un paso más allá. yo no había sido tan perverso, pero en realidad no me extraña, y en realidad me alegro. me alegra no haber tenido que vivir experiencias conducentes a la sospecha contínua y permanente.


No lo sabemos porque tampoco lo supimos. Como no tuvimos el valor de investigar qué sucedía en el Iraq saddámico (satánico), ocupada como estaba la sociedad mercantil en tratar de resolver aquella especie de multiplicación imposible de Kofi Saddam y Ch-IRAQ, nunca sabremos qué sucede en este Iraq mestizo (también satánico). Porque satanás está presente en ambos, un satanás con minúsculas, excesivo pero cotidiano.
De la misma forma que sucede con muchos dibujos y pinturas, que ofrecen mejor resultado cuando se los invierte, a veces a las cosas hay que darles la vuelta para verlas mejor. Una gran parte de la inocencia pública considera que los EE.UU. (siempre los mismos) se inventaron lo de las armas para invadir Iraq cuando parece tan claro que fue Iraq el que se inventó lo de las armas para que lo invadieran. Las armas fueron lo que los libros sobre fractales denominan un atractor extraño.
Fue una estrategia tan limpia como degenerada y realmente antigua; aquello del señuelo. Los animales podrían narrarnos su larga experiencia al respecto, sobre todo como víctimas.
El repliegue de los ejércitos del BAAS (que parecía una victoria) ha resultado para los norteamericanos (parece mentira, ellos tan acostumbrados al BASS), si no todavía una derrota, al menos una mordedura venenosa.
El asunto no es que los EE.UU. sean derrotados en Iraq. Quien va a ser derrotado será Iraq, y derrotado para siempre, o sea, sin esperanzas, derrotado por satán que va, después de este rodeo sangriento, a recuperar Iraq mediante una multiplicación inédita (y sí posible) que no se le hubiera ocurrido ni a Maxwell Kofi. Y lo va a recuperar al margen de si recupera o no el poder, que a estas alturas es ya anecdótico. Lo va a recuperar para la muerte porque de ella ha nacido.
¿Qué puede esperar Iraq de una banda de asesinos (eufemísticamente la resistencia iraquí) que ha planificado la masacre sonada de un país, al que ya había sometido a la masacre silenciosa durante años, para supuestamente vencer al "enemigo"?
La estrategia es tan perversa que es de dudar que sea una idea personal. El Sr. Hussein es soberbio, brutal y monomaníaco pero evidentemente carece de la brillantez mínima para inventarse eso.
Ahora Iraq se debate entre dos alternativas espeluznantes: o un presente donde morir desde las sombras o un futuro donde volver a morir en las sombras. La cuestión no pasa por que el país se divida en tres o en ciento porque los seguirá uniendo la conspiración de los iguales. Porque aquellos malabarismos de los tres aliados buscando implicaciones entre el terrorismo islamófilo y el Sr. Hussein han resultado del mismo tenor que la búsqueda del "eslabón perdido". ¿Quién es el antepasado común que originó a los humanos y a los simios? ¿Dónde se tocan los extremos del "crimen organizado"? El crimen reptilíneo de las dictaduras y el de los nuevos camellos de la muerte, ¿dónde se tocan, en definitiva, la agonía y el vértigo?
Se tocan allí donde está el enemigo común que ambos se han adjudicado. El enemigo al que han dado cita para un ménage à trois en un país donde estuvo el Paraíso.
Yéndose o quedándose, la guerra no la van a perder los EE.UU., la van a ganar los asesinos, los de siempre, los Stalin, los Hitler, los Castro, los ETA, los Hussein y los Bin Laden, con sus nutridas nuevas generaciones, los que desde la impasibilidad o el arrebato odian a la humanidad por amor a sí mismos. Todos los profetas reivindicantes que patrocinan y predican un amor maldito desde las bocas del mundo. Pero ese amor, cocinado no en el corazón sino en un estómago indigesto, es el verdadero enemigo.
Si no nos damos cuenta, no sólo Iraq, sino todos, irremisiblemente todos, iremos a parar al mismo sitio, a ése donde acaban yendo todas las indigestiones.

Friday, November 18, 2005

ubu chávez

bueno, ya sabéis, cuando la letra cambia entramos en los arcanos de cubolibre, con cuya última cubocosa que viene sola, titulada como este post, a la que solo he añadido un acento y poco más, os dejo.

América ha sido siempre continente para las adaptaciones. Habitado en casi sus tres cuartas partes desde fuera, no sólo por humanos sino incluso por especies vegetales, todo allí se instala y prospera hasta la exageración.
Y hasta un personaje de Jarry, ése su engendro de NingunaParte, encuentra en el Nuevo Continente la materia adecuada para escenificar su propia invención.
Sin embargo, los personajes paródicos se nutren continuamente de otras invenciones porque el artífice que los creó y, de hecho, cualquier artífice, es incapaz de crear un especimen completo, sólo atisbos, rasgos generales.
Y ahora, el reyecito bolivariano recurre a las Simonías para expandir su imperio de hojalata, paradójicamente desde un país tan rico en hierro.
Convencida como está la izquierda de que la novedad consiste en la reinvención, quiere alcanzar, después del éxito mediático del Capitalismo Chino (que no es un juego de mesa aunque lo parezca), su otro gran objeto de deseo: el Imperialismo Totalitario.
Y quiere comenzar por casa. Los caribes fueron un pueblo (posiblemente el Tripartito los denominaría una nación) de invasores. Provenientes del sur de un mar que acabaría llamándose como ellos, atacaron insistentemente a Cuba en la época precolombina sin haber llegado nunca a conquistarla (a los países con vocación de víctima los salva el azar).
Hoy parece que ya han logrado su empeño. El reyecito, aprovechando el eclipse mental del Brujo de las Barbas y explotando la codicia de sus lacayos inmediatos, les ofrece el financiamiento y el gobierno, todo en un pack que así funciona ahora la oferta. Cuba que pasó de España a Estados Unidos, de éstos a la Unión Soviética, continúa ahora su decadencia en Venezuela.
Y el ansia de poder del reyecito continúa. Dinerillos a Lula y al Sr. Obrador y asesoría al peronista de la Patagonia, buscan alianzas con "los grandes del Laticontinente". Desde allí el salto al Norte es, según sus asesores en paracaidismo, cosa de niños.
Ayer nos desamodorraba la noticia de la fractura clarividente de uno de sus tentáculos. Fue el golpe de unos charros muy machos. Ojalá que la clarividencia del gesto le advierta a toda la nación mexicana de los riegos de una elección equivocada.
El reyecito lee por las noches. Su cultura de la mesilla de noche es muy del siglo XXI. A eso ha quedado reducido el Enciclopedismo en estos días en que el tiempo no alcanza para nada. Pero así el reyecito ha descubierto a su profeta. La izquierda siempre ha tenido esa debilidad: ejecutar el pensamiento de otros. Nada hubieran hecho Robespierre sin Rousseau, Lenin sin Karl Marx, Mao sin Lenin o Castro sin José Martí. Siempre hay alguien que pensó primero y dejó su pensamiento escrito (en un libro, un discurso o una carta erótica, lo del soporte es enteramente secundario). Pero ahí está para utilizarse como una antorcha (una soflama, dirían los puristas), porque si bien la luz aclara, el fuego no hace sino confundir (ahí tenemos la piromancia francesa para corroborarlo).
Además, la existencia de un pensamiento previo añade un sabor metafísico a sus apostolados (la metafísica es como el fuego, sólo que oscuro). Ellos se autoconvencen de ser las encarnaciones de una aspiración malograda lo cual le pone morbo a la película.
Es posible que el reyecito no haya leido a Jarry todavía. Entre las apariciones por la tele, las visitas al modisto para probarse las camisas (que con las prisas siempre acaban quedándole pequeñas) y ensayar su voz de caramelo con algún maestro de opereta, no le ha sido posible descubrir cuál era su verdadero maestro. Confundir a Simón Bolívar con Jarry no es tampoco inusual porque América siempre ha tenido debilidad por París.
Pero de cualquier manera UBU Chávez sigue su camino. Transita por su escenario de NingunaParte. Busca al Zar.

(para añadir donde convenga)

En Cuba la transición ha quedado reducida a una transacción. El gran error de Castro (si es que su nutrido repertorio de ellos acepta el superlativo individual) ha sido su indiferencia por la salsa. Castro se quedó en Glenn Miller y lo bailaba mal. Su melodrama in-continenti respondió al yoga de guerrillas de los ' 60, era como carne cruda, pero hoy nada se traga sin adobo. Hemos entrado al reino de las salsas. ¡Condimente usted su desgracia y le sabrá, no digo ya mejor, le sabrá a gloria! Y el reyecito, que no pudo ser Oscar D' León, quiere ser Oscar de la Metro que, puestos a ver, es casi lo mismo. Ha comprado Cuba como una estatuilla, a golpe de tambor. Y a golpe de tambor pretende, como un Hamelin percusionista (que los tiempos cambian), llevarlos a todos al Imperio.Con este UBU Jarry hubiera escrito una comedia musical en vez de un drama (porque un drama es, a pesar de la orquesta). Hasta algún productor entusiasta de Broadway podría sentir la tentación de hacerlo en su lugar. Pero eso sería muy peligroso porque le otorgaría un matiz de inocencia a este reyecito brutal del que habría que cuidarse a todo coste.

Thursday, November 17, 2005

un dedito nada más, por favor

me rindo. el cubolibre está desatado. os dejo con su última cubocosa que viene sola. el título del post también es el suyo, tan solo se lo he minusculizado, cuestión de estilo puramente, marcaje de territorios no más, que por su contenido las mayúsculas le son bien debidas. pedro j debiera quitármelo de encima, al cubolibre claro está.

¡Estamos siempre equivocados! Un exceso de datos apócrifos, suministrados por los otros o inventados por nosotros mismos, nos modela. El maricón más famoso de todos los tiempos no lo fabricó la contracultura hippie de los ' 60, lo estampó Miguel Ángel en el techo de la Capilla Sixtina en ese Adán dándose el dedito con un Jehová barbado y sodomita.
Y para insistir en eso del Eros y los sexos en el medio de todos los juicios, incluido el último, vaya la noticia extraordinaria de que la culpa de los desórdenes en Francia la tiene nada menos que el exceso de mujeres.
Hoy, para beneplácito de todos, asistimos a un estremecedor despliegue de sensibilidad hacia las víctimas del mundo, bueno, hacia ciertas víctimas de cierto mundo. Nada menos que la Unión Europea se preocupa hoy por los presos de las cárceles iraquíes, presumiblemente torturados. Junto a esa noticia, hace escándalos esa otra, algo anterior, de los reyes de España (que no van a hacer, por dignidad aparentemente, society business con su homólogo monasgo) haciéndole, sin embargo, mimos al dictador chino de turno, y todo por unas naranjas (¿lentejas?).
Sí, ahora, de golpe y porrazo, nos preocupa la suerte (la mala suerte) de los presos iraquíes. De ese país que hace dos años tenía miles de personas pudriéndose en los calabozos de Saddam Hussein, amén de otros muchos diseminados por esa extensa tumba a cielo abierto que es el Kurdistán, sin que a nadie se le levantara una ceja de puro asco. ¿Y eso, cómo ha sido?
Ha sido que un país malvado ha puesto allí sus manos. Ese país espléndido que hace, entre otras muchas cosas buenas, cosas feas, como llamar la atención del mundo con sus horrores. ¡Benditos horrores que no se cocinan ya en las oscuras marmitas (o mazmorras) del Poder impenetrable sino que salen al órdago de la opinión pública, sea de la signatura politica que sea!
¿Cuándo ocurrirá que una llamada de atención semejante ponga al descubierto los desmanes de Castro, ahora en contubernio con las trapisondas de Chávez (Coincidencia peculiar: ¿sabíais que la moneda alternativa de curso legal en Cuba se conoce popularmente como "chavito"?), la balanza social de la supuesta superpotencia china donde 800.000.000 de seres en esclavitud sostienen a 500.000.000 en un capitalismo tan auténtico como el de sus modelos pero mucho menos eficiente (¡Qué curioso que el capitalismo chino sea el único que no es aborrecido por la izquierda internacional porque se ha convertido en la última conquista del proletariado!).
POR FAVOR, que algo suceda para que de pronto, tan de pronto como la invasión de Irak y no necesariamente al mismo precio, esas verdades comiencen a preocuparle al mundo, a todo el mundo, de igual manera que ahora preocupa la suerte de los presos iraquíes. El poder de cambio sobre todo aquello que los EE. UU. no sólo tocan sino pretenden tocar, es tan intenso, que precediendo a la invasión ya hubo "voces sensibles" dispuestas a viajar a Bagdad para hacerse fotografías de familia con el Asesino Jactancioso y clamar en contra de la guerra, enarbolando con esa actitud su desinterés por miles de cadáveres y torturados en tiempo presente, sólo para demostrar su interés por una cantidad equivalente en condición de futuro. Así es la izquierda europea, tan sensible como desubicada.
Allí donde el poder de los Estados Unidos aparece, se vuelven los ojos del mundo, igual que ocurre con su música y su filmografía. Y, de contrabando, la sensibilidad del mundo se acrecienta. Aquellos, hasta entonces, "extranjeros pintorescos" se vuelven, súbitamente, víctimas. La indiferencia se convierte en indignación.
Sí, POR FAVOR, que algo suceda y, si fuese menester, que pongan los Estados Unidos sus manos allí, sólo para llamar la atención, sólo para eso.
¡¿qué digo yo sus manos?! ¡Uno sólo de sus deditos!

Monday, November 14, 2005

pavada

el pavo, querido jaime, estuvo a la altura. no entraré en detalles por no fomentar nuestro afán carnívoro, pero lo pudimos satisfacer. susan se me entristeció un poco, pero yo no creo que fuera tan malo hablar un poco de política. realmente creo que el momento lo exige. no podemos consentir que los niños mal criados y los egoístas más interesados nos gobiernen con aforismos declarativos, reclamativos e inconsecuentes. cuantas más pavadas les oigo, más creo que adoran a dios, muy a su pesar, pues lanzan premisas solo útiles en el paraíso celestial. el diseño del pavo que nos acompaña es de mario durán.

el hombre es el hombre es el hombre es el hombre por más que millones crean que a la luna se llega soñando, solo soñando.

como en seguida veréis, cubolibre está sembrado. es tanto el grano, su grano, que estoy por cambiar el título de este blog y llamarlo las cubocosas que vienen solas.
en cualquier caso, su reflexión es importante, desde luego.
el verbo, las ideas, la responsabilidad, de todo eso habla la nueva cubocosa dejada por cl.

ahí os la dejo, con su título y todo, acompañada por susan, que ese 8 de octubre cumplía años en las cabezuelas, y josé maría, que a punto le regaló las prometidas aceitunas, del árbol. ahora ya están sabrosamente exquisitas, ricamente amargas y partidas, ummmmm. y además susan se ha puesto bien cachas, trasnportándolas, partiéndolas una a una, trasegando la tinaja, primero a diario, joder. hasta su sazón. con sus ajos, romero, tomillo, con su agua y su sal y todo.... los botes hay que acopiarlos, con previsión,y hacerles sus etiquetas, con sus fotos, textos, materiales, y los adornos, la tela, los lazos,... jose maría las crió, con esto y lo otro y lo de más allá, dándoles lo mejor que pudo, maquinaria, herramientas, abonos, tratamientos, durante años, plantó los arbolitos, y los mimó sin desmayo, ni aun si él mismo desmayaba, durante años, y cuidó su tierra y los animalitos que la rodean y vendió cosas para poder pagar todo eso y comer y demás. y, claro, mucho antes de disfrutar las exquisitas aceitunas que ahora regalan a los amigos, ambos, junto a muchos otros, tuvieron que poner su sueño e ilusión en el empeño, pero sobre todo tuvieron que ponerle su esfuerzo y su dedicación. así, claro, nuestra satisfacción, la de todos los intervinientes es muy grande, más grande la de quienes más hicieron pero también de quienes más comimos, que lo cierto es que a mí me vuelven loco... sobre todo con buen pan candeal, sin más. ya. ummmmmmmm!

las cosas, se trata de cubocosas, solo le llegan solas al cl. habrá que averiguar qué coño de cosas son las cubocosas. y ahora sí de verdad, os dejo con el cubolibre



¡¡¡QUÉ PELI...!!! (Diálogo imaginario pero no improbable)

Suena un teléfono
-Hola
-Oye tío, soy Z, ¿quieres venirte mañana a la noche y comernos una peli?
-Ja, ja, me gusta esa manera qué has tenido de decirlo
-¿Qué manera?
-Esa de decir comernos una peli en vez de, ver una peli
-Es que he dicho comernos una peli porque de eso se trata, vamos, que si la quieres ver la vas a ver en el plato, pero la invitación es a comérnosla
-...Pero tío, ¿se te ha ido la olla?
-¿Por qué lo dices? la peli tiene la carne muy tierna
-Joder, tío, ¿una película, la carne tierna?
-Es que no hablo de una película, hablo de una pelícana

La probabilidad de ocurrencia de este diálogo es casi inevitable. Ya sólo decimos la mitad, no sólo de las palabras, sino incluso de las ideas. Y lo peor es que las mitades que decimos encajan perfectamente con las mitades que los otros imaginan. Porque decir sólo la mitad tiene un sabor desenfadado, descomprometido. Llegar al final, aún cuando brevemente, es de mal gusto, como de paleto.
Pero el final se instituye, a pesar de nuestra intención por evitarlo, porque el hombre ha evolucionado desde el juego hasta la seriedad y no hay nada más serio que el final de las cosas. Y el final que resulta de esa construcción "a medias" es, por lo menos, peligroso. Quizás no lleguemos a comernos la película pero es muy difícil que dudemos en ponerla al horno y organizar un follón de miedo.
Vamos, que la situación es peli, pero que muy peli...!!!!

Sunday, November 13, 2005

puente internacional

susiq le pasa a susan un documental sobre la emigración laboral de españoles a alemania en los primeros 60, que ahora vemos con yvonne y jose.

me recordó los cuentos de jaime, fundador del pavo, publicados en 1980 bajo el nombre de uno de ellos, puente internacional. son imprescindibles. de entradilla anotaba: "Cada año, Pirineos arriba, salen varios miles de españoles en busca de algo que hay en Europa. bastantes vuelven."

yo os reproduzco uno de ellos, las chabolas de bonn. para que os entre el apetito.

Saturday, November 12, 2005

xi cantata para thanksgiving


hoy nos reunimos algunos amigos para dar gracias, y todo gracias a un amigo con seso que firmando paco catalá sus crónicas gastronómicas en madrid nos regaló esta tradición, por dar gusto a su amiga susan y que todos gozáramos un rato.

era cosa de compartir y reír agradecidos, quiero decir reír con gusto (... y con algo más).

sadie ha venido en 2005, así que bien debidas son las gracias.

jaime la sobornaría con gusto, y sin dejarse intimidar. y ella abusaría con mayor gusto aún. incluso con su descarada exigencia de adolescente bien bien malcriada.

se lo tendremos que contar.

os dejo con la cantata de este año, reducida, por motivos del show business me explican, cuando yo no quería que me lo explicaran.


Friday, November 11, 2005

signora fallaci

a menudo me aterra observar cómo la persona busca la masa para negarse. debe ser que conforta mucho a muchos. por eso, y porque conozco mi natural cándido, siento recelo cuando coinciden conmigo. como tío perico, que ya no está, que habiendo sido él partidor (el que hace los lotes) de la herencia del abuelo pedro, y viendo que los demás hermanos estuvieron de acuerdo con la ecuanimidad de los lotes, se rebeló ante tanta coincidencia: entonces quien no está de acuerdo soy yo!, cuentan que dijo.

pues eso, que le asusta a uno coincidir mucho.

pero en este caso he de reconocer que me siento muy agradecido a la señora fallaci por sus escritos, en los que me reconozco, incluso demasiado, incluso en su concepto de revolución, revolución del verbo para empezar, del uso espurio y cobarde del verbo; revolución que yo cambiaría por reanudación, reanudación de la búsqueda.

bueno, que me parece un libro importante, como todo lo último que ha escrito doña oriana fallaci (de lo de antes apenas recuerdo vagamente sus crónicas periodísticas y dos libros de entrevistas). me llama la atención los tres o cuatro personajes que señala como de tomarse en serio. uno, jomeini. me hizo recordar el asombro que me produjo verle salir de parís, con la mayor de nuestras complacencias, quiero decir, con la mayor complacencia de la intelectualidad
europea, y aterrizar en irán con su revolución islamista. en realidad creo que debiera haber escrito'y aterrizar en islam'. islam territorio, o debiera mejor decir terrenal.
vamos, que aterrizó con la revolución que desde entonces cambió el juego político hacia el panorama que ahora manejamos.
me caí de un burro, una vez más.

yo por entonces frecuentaba la casa de los lowenthal, en jerez, 3, al lado de la embajada que de un día a otro pasó de imperial a islámica. para muchos un mero cambio de letreros en fachadas y tarjetas, como discurriría zp de haber andado por ahí, pero para otros un cambio de dioses.

supongo que muchos idiotas europeos dirán que estaban en su derecho, aunque inmediatamente y desde entonces, la embajada pareciera una cutre-embajada y el país el detonante del terrorismo islamista que hoy tanto nos cuesta y amedrenta.
qué rico está el puré, pensarán complacidos quienes rieron la gracia. la mayoría ni siquiera recordará lo que entonces discurrió y sostuvo.

pero yo legítimamente, creo, me pregunto
¿Cómo ha beneficiado esa evolución a un español?
¿y al mundo en general? ¿y a los iraníes?

en fin, que aquí pensamos que el libro de oriana, brava signora, está fenomenalmente escrito, muy bien traducido, con estilo propio, se lee en ná y con gusto, fluye y entretiene como propio de una excelentísima periodista, emana la verdad de una persona - con la que coincido tanto! - y me parece relevante, muy relevante. y ya.


Post scritum (añadido): empecé mi anterior post - en el que anunciaba la llegada del pavo - con la clásica cita en la que gertrude stein jugaba con versos e ideas de shakespeare... la misma que ahora me encuentro encabezando un apartado del libro aquí recomendado. otra coincidencia.
y esto me recuerda a carlos creus, que tampoco está ya, ni sus teatros, pero que también está en el origen de esta tradición del pavo, al menos en su metaorigen. carlitos, cuando estaba, anduvo un tiempo atareado con las metacoincidencias, en las que le había interesado, creo, su amigo, es un decir, de la partida gayleft del palacio de la santa cruz. aunque pude que el introductor fuera carlo frabetti, este sí, creo, su amigo. me lo hace pensar un libro probablemente suyo que recuperé para mi biblioteca antes de que la sociedad arrendadora vaciara el pisito de cid, 6 cuando a carlitos ya no le hacía falta.

ya llega el pavo

a rose is a rose, is a rose, is a rose... pero si lo primero es el verbo, el verbo casi siempre es confusivo.
veamos, además de ver en la foto a javier vidal, el similonce, y a larri apoyada en su marido, jaime, el fundador del pavo, que ya no está, qué pena, penita, pena, como te echo de menos, el día en que enrique villamil casó a susan y francisco, quien te ha oído francisco, hace ya tiempo en casa de teresa, y bueno, veamos lo que además ibamos a ver, aunque no, mejor otra anotación, o dos, antes de ver lo que íbamos a ver.
así que cada uno tiene sus teorías, sobre casi todo, unas más originales que otras. así, susan defiende la teoría del nescafé - preguntadle - y está convencida de que los pecados más graves son los de omisión, como jaime me convenció de que
una casa solo es una casa si tiene sótano o desván, donde se acumulan los sofás antiguos y las fotos de los niños, que recuperan cuando les toca poner casa propia, y donde de vez en cuando se pierden los nietos, entre misterios, aventuras y piratas, mientras los mayores hacen la sobremesa, intentando ligar a la cuñada.
también creía en dar gusto a su amiga americana y en el valor de los ritos y las tradiciones, ritos y tradiciones, propios, claro, y como atestiguan las más prestigiosas firmas gastronómicas de la época nos regaló, hace ya muchos años, con esta tradición del pavo al que nos invitan larri y susan todos los años, y que este año ya llega, como decía arriba, pues llega el próximo sábado, el 12, cuando los amigos nos vendrán a ver, y daremos gracias.
pero viendo, ahora sí, lo que íbamos a ver, vemos que si bien es cierto que ya llega el pavo, pues apenas quedan horas hasta el sábado paval, también es cierto que el pavo ya ha llegado, y con propiedad me ha permitido afirmar, al verlo llegar, ya llega el pavo, pues acabo de ver como sue, travestida de forzudo de feria, y acompañada por su socia ivonchi, llega con un pájaro de casi 12 kilos, 11,700 kg para hacerle el honor preciso que bien se merece, que su cómplice jesús, oh, la, lá, jesús, de lo de sánchez-romero en carlos maurrás, le ha dado.
bueno, amigo jaime, el pavo te saluda. los paveros también. te queremos.

Thursday, November 10, 2005

tigris


lidia anda de celebraciones. ha cumplido 21. tigris le vino de regalo, mamá se lo anticipó, que la naturaleza no espera... tigris, largamente postergado, dice lili. tigris, tan bello. el otro día no tenía ganas, lili, de pasarle una al padre, también largamente postergado, casi tanto como tigris. tan bella. lidia. yo andaba un poco de aquella manera, pero no por eso lo notaba menos. vino susan y vino juan también. y nos acompañaron jason y aga.

menos mal que el cubolibre anda inspirado y las cosas le vienen solas, que así se alimenta este blog, porque yo ando con pocas ganas.
solo me consuela oriana, la fallaci. tante gracie, signora! brava signora, gracie!

os dejo con la última cuartilla que cubolibro dejó a nuestro paso, y que él tituló divertimento haiku. pues haiku va

"ésta es la derecha más derecha"
¿será también
ésta, la izquierda más torcida?

Monday, November 07, 2005

okupas, cosas que vienen solas

cosas que vienen solas, me han dicho, tras educadamente anticipar disculpas.
pues así me lo tomaré. pero esto realmente es una okupación. solo porque no es del todo innecesaria, la okupación, y por lo interesante que me parece lo que ocupa al corresponsal, seguiremos alojando sus cosas que vienen solas.
a diferencia de los casos anteriores, el título de este post es mío, aunque robado de otro, claro, y no es el de la cuartilla que nos dejaron encontrar. ésta, con su título y todo, viene ahora tal y como la dejó escrita su autor, salvo que, como editor sin permiso, he desencajado un encajado, y he quitado un verbo duplicado. Ahí va.

LA CAJA DÉBIL

Ahora, con el desenterramiento de Eva Perón en el desmadre sur y los últimos devaneos documentales sobre Hitler, uno se percata de que "los nazis las prefieren Evas".
¿Qué puede pensarse de una caja que acoge por igual a Perón y a Evita entre los muertos y a Bin Laden y Castro entre los vivos? Una caja que arrastran los cómicos de feria en que se han convertido los polítizqos de América Latina en su peregrinaje de mercado ¿Qué más esconden en la caja y cuándo estarán dispuestos a desencajarlo?
La caja fuerte ha sido siempre un símbolo del capital, de su aparente inmutabilidad kafkiana. Aún con rueditas, una caja fuerte es una mole estática y solemne.
Pero la izquierda, con toda la historia del reciclaje y la sostenibilidad, ha descubierto la eficacia de la caja débil. La caja débil se transporta con facilidad, está llena de aire, de vivos o de muertos pero sublimados por la ficción como un gas hilarante (que también es posible morirse de risa).
Y la caja débil no precisa de claves para ser abierta, de hecho nunca está cerrada, porque lo que ella oculta es la propia caja. En eso se vincula con los nuevos tiempos: la forma es el contenido.
En el fondo de la cuestión, uno elegiría para presidente al tipo a quien uno dejaría sin resquemor (dentro de lo razonable) las llaves de su casa. Porque un presidente es exactamente eso, un desconocido que tiene las llaves de tu casa. Con la caja débil desaparece la necesidad de las llaves. No hay llaves porque todos estamos en la caja. Una caja tan débil que es más bien una cajita, una cajita tan precaria que es ya indestructible.
La cajita se llena de aire, o sea, de palabras, de reverberación ad aeternum, lo cual es un modo de estar siempre vacía, de ser sólo caja.
El capitalismo es el reinado de los sólidos. Los sólidos requieren esfuerzo. Su hostilidad está llena de fragor, de pena y de pringue, de consumo ávido, de construcción e intercambio de objetos, y detrás, el descanso se antoja como una interrupción donde tienen cabida, aún si fugazmente, lo adorable y la imaginación descabellada.
Pero el cajitalismo es la veneración del vacío. Amantes de la destrucción, sus profetas abogan por los cambios de estado unidireccionales: todo en estado gaseoso (El líquido es demasiado problemático, véase si no lo del petróleo, el agua o el botellón).
Hasta los bancos están siendo seducidos por lo de la caja débil. Ahora el dinero circula por el ciberespacio que es una forma de aire en estado de plasma. Circulación que no tendría sentido si detrás no estuviese la muralla de objetos para validarla, el patrimonio puro y duro de la Tierra y su riqueza paradójica.
Sin embargo, el cajitalismo confunde de continuo y toma por capital justamente ése, el que se mueve en los salvadores de pantalla y las músicas telefónicas de espera, repitiendo el mismo patrón hasta el hartazgo. Sus abanderados se quedan con la caja vacía y la reparten o, dicho mejor, nos reparten en ella, cada uno en su sitio.
Es la ideología instantánea y reproducible del mensaje, como aquello tan oportuno de "¡Pásalo!". ¡Y sí que se han pasado!

Sunday, November 06, 2005

La hora de los fancastreins

No es la peor pesadilla de Mary Shelley sino una realidad que reedita de mala manera sus delirios.
Los FanCastreins son doctores de la más reciente promoción. Tampoco es que hayan cursado estudios en profundidad. Han sido más bien resultado de una promoción acelerada, profesionales de emergencia podríamos decir.
Están ocupándose de fabricar monstruos con retazos de cadáveres, bueno, todos conocéis la historia.
Ellos han surgido a su vez del F.Castrein verdadero, del antiguo, que los ha ido preparando (haciendo gala de su marcado interés por la enseñanza) en su laboratorio privado. Después los reparte cuidadosamente por todo el continente a sus pies. No malinterpretéis, quiero decir, que le queda geográficamente debajo.
Una vez allí, ¡que viva la Pepa!, que hay mucho coche nuevo que enviar a las llamas. Porque en esto de la reivindicación son como el marido cornudo que incinera el colchón de su deshonra. Entretanto practican otras veleidades inocentes como dar saltitos a compás todos juntos y componer pareados. Vamos, que dan para todo.
Que F.Castrein es hombre de ideas fijas es evidente si advertimos cómo ha situado sus nuevos peones en los escenarios de la beligerancia de los '60. Entonces se llamaban Cheguevaras, Tupamaros, Montoneros (que, como guerrilla peronista que fue, tuvo su vástago bastardo en el ERP, la gue-rrojilla). Los caracterizaba una cierta unidad de pose — más bien triste — y de atavío.
Hoy el equipo es diferente, festivo y variopinto a tono con la pluralidad tan de la izquierda. Hay uno salido de la oscura cocina peronista, siempre fecunda en monstruos de perfil similar — gobernador de provincias, fortuna sólida pero incierta, etc. —, otro de nombre casi bíblico — oportuno retoño quizás de alguna costilla clandestina —, una vieja estrella del deporte y del drogarte, un salsero presidente en formato belcantista y hasta un ex-político del culebrón en Centroamérica.
Todo ese repertorio de FanCastreins está armando el pollo en las Américas (que, ahora con lo de la gripe aviar, armar el pollo es de pánico) para darle un lugarcito a la izquierda, que ya era hora.
Frente a un Norte que se porta mal, invierte en vacunas y genera empleos en medio de la crisis, nada mejor que un Sur beligerante que los destruya. Porque el bienestar no es cosa de producción y economías, no, nada de eso.
El problema está en la repartición (que el que reparte...ya sabemos).
El desvío de fondos ha resultado ser la medicina de la izquierda, una medicina que resulta eventualmente útil pero tiene el problema de la corta duración: justo hasta que se acaban los fondos. Y para buscar más fondos, allá los de derechas, los muy cabrones.
Los FanCastreins son proclives al abrazo, la risotada y los apretones, eso sí, muy correctos ellos, que esa es la clave de la izquierda como señalaba muy recientemente el lúcido Luca ¿...? en una entrevista. Nada de frases malsonantes, mucha dulzura y demagogia aunque, por supuesto, sin renunciar al ex-abrupto adolescente que siempre mola.
La demagogia es el gobierno que la izquierda nos tiene preparado para el futuro. Es lo único que se la ha ocurrido con algún parecido, siquiera semántico, con la democracia y, superando además ya, las dictaduras de la prole que tan mal han hecho quedar a la familia. Porque las que quedan han vuelto a ser tolerables gracias a la magia senil de ese Papá Noel del descalabro que es F.Castrein.
Causa gracia oír a la izquierda hablar de la sociedad plural, cuando la única pluralidad que ha entendido ha sido en términos eróticos, con las especies tradicionales en plan de igualdad y otras todavía inéditas pero que no tardarán en hacer su aparición.
Ahora, en el apogeo de la demagogia, basta que un gobierno se declare de izquierdas, o sea, que entone su cántico harto conocido, para que todo comience a marchar bien para los inconformes, se acallen las voces críticas y los anti-sistema se conviertan de facto en pro-sistema (Por cierto, ¿quién habrá montado el gigantesco pollo francés con la secreta intención de desbancar al peligroso M. Sarkozy de la carrera política, en lo que parece una versión espartana de las bombas del 11 de marzo en Madrid).
Y es que la demagogia garantiza la dictadura seculorum, el gobierno vitalicio, la cárcel abierta. Ese hombre todo oídos, que ya insinuaba el fabulario medieval, atrapado para siempre entre las tapias de sus orejas.

fin de la cuartilla.
no, ya no es casual. allí estaba otra vez. al lado del supermercado, en la pila de cajas que me sacan todos los días para que yo haga mis pises a gusto. sadie, aun sin desbravar, llena de energía, se me colgaba del cuello. ya casi empezaba a aliviarme con gozo cuando la ví. esta vez, no estaba pisada.
otra vez una cuartilla. escrita. con lo que acabáis de leer.
escritura de la de antes. provechosa - de que aprovecha el material, los espacios, las palabras, las ideas -, y provechosa otra vez - de que aprovecha a quien la lee.
rigorosa, y no tanto rigurosa, pues el habla que usa es suave, apenas una brisa cariñosa. más, infinitamente más irónica que rigurosa con el guerrojillero erpiano y su plebe, ¿o debiera decir prole? que tanto mola por aquí, en mi barrio.
como la cuartilla que ya os reproduje en otro post, ésta comenzaba con el título de éste y seguía con lo transcrito arriba. esta vez, como ya me siento su editor, le he cambiado dos comas. y lo he hecho sin consultar, por ahorrar y ser provechoso yo también. el autor siempre puede cambiar de editor, claro. aunque dicen que los abogados cobran por cambiar comas de lugar. bueno, ya, espero que os haya gustado el corresponsal cubolibre, ese anónimo.

en la foto, josé luis gómez garcía, médico, con algo. en lanzarote, antes. ya no. a mi me devolvió la vida y me dio mucho amor. la suya se la quitó uno de la concepción madrileña. uno del corazón. seguro que un catedrático.

Thursday, November 03, 2005

rajoy es cojonudo

mariano rajoy nos consoló ayer, día de difuntos de 2005. y lo hizo excelentemente, como acostumbra.

pero además le añadió un punto justísimo de exigencia - me llamará usted tonto, pero sepa que sé lo que tonto significa y que usted me califica así.

nos hizo ver que no somos los únicos asombrados por la mala fe, la estulticia, en algunos casos, y la mentira sistemática y permanente exhibida por los socialistas españolas gobernados por zp, o por quien sea que gobierne esa partida.

nos hizo ver que al menos no estamos rematadamente locos, que no alucinamos, que otros ven lo que vemos nosotros, por más que el folletinero de guardia, permanente guardia, adormezca a sus masas con cantos de bobería edulcorada sin la menor conexión con nada real.

pero más me asombra el contento extasiado de quienes les apoyan con su voto.


estoy estupefacto.

váyase zp


en la foto, billboard, port-a-man creado por susan. ella y su hermana jane se lo regalaron a chuck el año pasado, en ny, por su cumple. fue el hit de la fiesta.

Tuesday, November 01, 2005

cosas improbables

yo prefiero seguir a lo mío. asín que, ... a ello.

da miedo legislar en tiempos de tormenta, y no creo que sea la ocasión, pero es imprescindible ir pensando cómo aminorar el poder mafioso público.

solo creo en el dinero como instrumento coercitivo útil y por eso creo que la responsabilidad pública pasa porque 1) el castigo al funcionario público sea mucho más severo, fulminante y concluyente, y 2) el candidato político, y agravadamente el cargo electo, preste fianza y se halle sujeto a un régimen sancionador, económico y penal, mucho más riguroso y personal.

por supuesto pasa por otras muchas cosas, muchas de las cuáles yo ni siquiera imagino, pero esas dos son esenciales y están muy en la base de lo imprescindible.

pero una y otra medida me parecen de muy difícil aplicación hoy. no way, j
o-sé!

cá!, en castizo.

y no lo son porque, dirán, entonces solo los ricos podrán ser funcionarios o cargos electos. lo argüirán de mil maneras.
ya te digo!
a ver quién se atreve.

y si, además, para lograrlo hay que ablandar, como habría que hacer, a los actuales ostentadores del poder - que, para que nos vamos a engañar, serán más o menos los mismos luego y siempre -...

pue eso, que ná de ná, que no hay quien le ponga el cascabel al gato.

probablemente sea más barato y eficiente liarnos a ostias de vez en cuando, como es tradición. o ¿no?


ad originally published on tuesday, february 9, 1954así que, para qué elucubrar. pues por pura necesidad, claro. perentoria, además.

y ni nos asomamos a las togas ni a los armados o emporrados ni a las amas de casa - que buenas son, oyes tú.



















kay gallagher, left, plays nun with sweet sue, college of new rochelle, ny, 1961

vamos a ver a enriqueta, nuestra admirada y queridísima actriz, ahora de hospitales centrales y zarzuelas de opereta, qué bien. creo que vienen moonriver y cateenconducta, con su guionista samuel. también bruno, de meritorio espabilado. puede que esté mario.

jason llama para ver. le digo lo dicho, que vamos a lo de larri. ah, bueno. le paso con mami. se hace mayor. creo que a lo menos ha llamado dos veces últimamente.

lo que dijo el otro, que la juventud tiene cura. las religiones lo llaman esperanza.